Все, что я хочу написать здесь, умирает, как только мысль облекается в словесную оболочку. Если я что-то пишу - не чувствую никакой радости - потому как каждое мое слово мертво, и тексты мои мертвы и так упадочны по сути, что даже от юмора веет могильным холодом, чем-то ядовитым и жалящим.
Мне хочется извиняться за каждую мою шутку.
Мне никогда не стать писательницей.
Все, что я буду писать о любви будет пережито.
Или будет враньем от первого до последнего слова.
Искусство лжи, кажется так?
Все, что я написала сейчас - тоже вранье.
Правдивы только цифры и картинки.

Можно расслабиться, да)все нормально.
Картинки тоже врут.
В Giverny все во много тысяч раз прекраснее, и это 80 км от Парижа, и там жил Клод Монэ.
Если поедете на машине в Нормандию - заезжайте,это по дороге. А пока можно потыкать на фотографии и поискать каты)